今天是1939年12月20日。

这个日期，像一根冰冷的针，狠狠扎进了记忆深处那片尚未结痂的伤口。思绪无法阻止地、汹涌地倒流回整整一年前的同一天——1938年12月20日。

那一天，他也像现在这样，独自坐在这格局相似的豪华车厢里（那时他凭借优异的成绩和完美的伪装，同样赢得了某些“优待”）。内心忐忑得像揣了只乱跳的兔子，连面前精致的点心都食不下咽，脸上却还要强行绷出一副轻松自若的表情。心里其实早已隐隐有了答案，模模糊糊地明白，那个被他称为“家”的地方，大概率是空荡荡的，那个人……不会在。可心底深处，又总有一簇小小的、微弱的希望火花，不受控制地燃起，并且越烧越旺。就在那冰冷的躯壳似乎要被这点暖意融化开一丝裂缝时，现实兜头浇下一桶冰水——格里德莫广场12号，空无一人。那瞬间的冰冷，不是简单的失望，而是从融化的缝隙里直接灌入的、刺骨的伤冻，痛彻心扉。

如今，这情景何其相似！

同样的车厢，同样的日期，同样的冬日旅程……格局相同的空间仿佛一个恶意的循环，无声地暗示着他即将又一次重蹈覆辙，再一次经历那种被希望和绝望撕裂的剧痛。

汤姆英俊的面容微微扭曲了一下，他猛地攥紧了手中那张一直捏着的纸条！指节因为过度用力而泛白，单薄的纸条在掌心的挤压下瞬间变形，皱巴巴的褶痕在车窗透进来的、不断变幻的光线下显得格外刺眼。

纸条上的字迹是他无比熟悉的，属于哈利·波特：

**“我已经到家了。很显然，我身后就是我们的家。”**

“家”？

这个字眼像烧红的烙铁，烫得他指尖微颤，又像是最尖刻的嘲讽。汤姆下意识地抬起手，用手掌遮住了自己此刻的表情，也隔开了阿布拉克萨斯可能投来的探究目光。他的嘴角无法抑制地向上咧开，露出了两颗抵在下唇上的、带着些微兽性的虎牙。那是一个充满了嘲弄、讽刺，却又混合着连他自己都无法分辨的、更深层情绪的表情。

车窗外的天色已经完全暗了下来。伦敦的夜幕像一块巨大的、浸透了墨汁的绒布，沉沉地覆盖下来。细密的雪花开始洋洋洒洒地飘落，在昏黄的路灯光晕里飞舞旋转。

1939年的剧本，似乎正被一只无形的手，强行按着1938年的轨迹重演——时间、地点、甚至连这飘雪的天气，都相差无几！

“呜——！！！”

霍格沃茨特快列车发出一声嘹亮而悠长的汽笛声，宣告着旅程的终点即将到达。车头喷出的巨大蒸汽柱在寒冷的空气中瞬间变得更加粗壮、更加浓白。伴随着刺耳的金属摩擦声，列车开始剧烈地减速刹车，车轮碾过铁轨的连接处，发出“哐当、哐当”的撞击声，车身也随之摇晃。

这熟悉的震动和声响，如同一年前噩梦的重现，一下下敲打在汤姆紧绷的神经上。他攥着那张皱巴巴的纸条，指关节捏得发白，目光死死地投向窗外那越来越近、被雪幕笼罩着的、模糊的站台轮廓。心脏在胸腔里沉重地撞击着，带着一种近乎窒息的期待和……恐惧。